AZUCARMODE

APUNTES DE MADRID. 26 DE DICIEMBRE DE 2001.

 Esta noche, al acabar de trabajar y entrar en el vagón del metro, no estaba silencioso como normalmente. En los bancos del fondo se distinguía claramente y sin ningún atisbo de duda un lento y nebuloso llanto. Era una niña. Una de tantas de tez oscura y ojos estirados, con la nariz chata y pañuelo en la cabeza, una mora…o una panchito…. Nada que ver con nada. Todo que ver con todo. 

La madre joven, de unos 16 años mas o menos pero con una cara de anciana, triste, magullada y asqueada  

Estamos pocos, pero la gente apenas la mira, ni la mujer cuarentona con sus bolsas llenas de ropa cara, ni el joven con sus auriculares, ni las dos niñas “jo tia me mola mogollón Carlos”, ni el funcionario que lee el periodico. Me doy cuenta de que solo la miro yo. La niña llora de hambre, o de frio, o de sed, ¿quién sabe?, ni tan siquiera su madre, con esos ojos perdidos sabe lo que necesita la niña. Madrid es grande. Muy grande por eso apenas nadie se fija en el pequeño vagón de metro. Pero esa niña si se está fijando…y el vagón es demasiado pequeño para esos ojos que se van a acostumbrar a mirar lejos, y a darnos esa patada en el culo que merecemos todos.

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